погода какая-то грустная, серость сплошная на улице.
Ирка написала, веселая до невозможности, что ее положили в урологию к нашему голубоглазому и что они только что с ним курили и пили кофе врачи, ептель...
а я сижу лохматая, в халате, который уже неделю как собираюсь постирать, на неубраном диване, с остывшим чаем, смотрю на шматки пыли, которые мотыляются под фортепиано, и изо всех сил пинаю себя хоть что-нибудь сделать.